Às vezes saio pras ruas pra tomar um café e não volto mais.

Penso que toda essa arte é uma grande farsa. Pura representação da vida.
Uma linguagem apenas. Não a vida. E isso me enche o saco.

Não há mais nada a dizer. Tudo o que eu poderia escrever, certamente já foi dito de alguma forma por algum outro ser. Nesse caso, me expressar, seria então apenas injetar mais brilho numa mente já quase translúcida, que não quer mais nada, nenhum beijo, nenhum aplauso, mas apenas seguir.

Entretanto, agora, mais uma vez, me sinto preso ao computador, como se estivesse fazendo uma hemodiálise.

Ou seria Demon e Arte?